Madrid literario II

Calle Huertas

Libros

Quiero ser todos ellos,

todos aquellos que se pasean por los libros.

Libros que completan,   

como mosaico de teselas imperfectas e irregulares,

este cuadro calidoscópico que llamo vida.

Respiro, porque ellos respiran,

me alimento, porque ellos me alimentan,

sangro, porque sus  heridas son las mías

me excito, porque ellos aman y desean.

Yo estoy muerto y ellos están vivos en sus páginas.

Son sólo palabra con más realidad que yo.

Su falta de materia les hace sobrevivir,

mi falta de alma me hace morir ante su ausencia.

Más muerto que los muertos de Pedro  Páramo,

errante, sediento en los desiertos del purgatorio,

vivo proscrito de mí mismo,
habito paginas escritas por otros.

JcS

Mi madre

Mi madre lava la ropa en la pila del patio

con el agua gris del invierno.

Junto al fuego mi hermano y yo celebramos
el crepitar de los leños verdes

mientras ella tiende las sábanas en cuerdas de áspero plástico.

Sus manos son de frío y sangre,
manos de hielo y lumbre

que me acarician la caliente mejilla.

Me sonríe, pero yo miro el vaso de leche y el bocadillo de cada tarde.

No conozco el dolor de los huesos, las piernas con varices,

la soledad de su cama porque él salió de madrugada

vestido con mono azul y olor a estiércol.

Sigo su paso rápido con mi trenca verde y botones de cuerno,

vamos al colegio,
pero yo no quiero separarme de ella,

del calor de su bata azul,

de sus manos manchadas de años y secas por el amoniaco 

que sin embargo huelen a rosquilla y bizcocho,

de sus besos en mi frente,

de su silla de anea, de su cesto de mimbre llenos de hilos y botones.

Quiero estar con ella

cuando desde la terraza observa la carretera durante horas

mientras espera ver aparecer la furgoneta amarilla.

Mi hermano juega con indios y pistoleros de plástico.

Quiero estar junto a ella

porque sé que mi mano sobre su frente le calma el dolor.

Me sonríe y me dice que sí,

que ya está mejor,

y yo soy feliz

porque  todavía no sé qué significa perder.

JcS

Cuadro de Monet

El viento verde hace bailar los álamos.

 La figura femenina flota sobre las avenas que ceden al sol del verano.

Sus vestidos, llenos de luz, 

se derriten como un  helado de tules y nata.

El niño te mira a ti espectador.

Si  escuchas bien, oirás las campanas del pueblo cercano. 

El viento trae ecos de la misa de la tarde.

Si miras bien, verás los dientes de león volando.

Un sombrero, una sombrilla, una tarde de verano.

JcS

Madrid literario I

Valle-Inclán

Anhelos y ausencias

De universos ilegibles para los otros

compongo días de insólita duración.

De deseos marchitos que nacen muertos

en el vientre de las horas, 

lleno instantes de soledad  y azufre.

Añoro lo que no poseo, 

renuncio a lo que me fue dado sin merecerlo.

Maldigo la genética o adquirida

pasión prohibida y destructiva,

proscrita en el manual de moralidad hipócrita.

Y no quiero conceder tregua

al respiro y al alivio, porque quiero

que dominen el desasosiego y la ausencia.

 JcS