La culpa es de Otis Redding

Sentado en el muelle de la bahía,

un embarcadero en Boston,

o puede que una tarde de noviembre en Manhattan,
esto quizás sea una película americana,

(el cielo tiene que ser gris;
nube gris, tópico, tristeza,
no nos saltemos los códigos).

Uno de los dos quiere dejarlo:
"ya no te amo".
Claramente esto es un adios.
(Everybody's talkin?,
hoy no te toca, Harry Nilsson)

...o quizás no sea así,

el cielo es azul, es junio, no noviembre,

ellos se aman,"para siempre", eso prometen.

Después, toda una noche en vela,
una habitación,
neón de colores al otro lado de la ventana.

Despierta, móntate en un taxi amarillo,

despídete en medio de Fifth Avenue,

(todo sucede siempre allí, Holly Golightly lo sabía,
gracias Mr. Capote),

date la vuelta, mira por la luna trasera

apoya la mano en el cristal, el taxi gira.

[ahora es el momento de la canción,
pulsa play si no lo hiciste ya]

Una suave brisa iría bien,
mejor mayo que junio, una playa de New Jersey,

se mueve tu pelo, ondea tu ropa, 

efecto conseguido (perfecto anuncio de perfume caro,
no, mejor, esto es una cursi peli americana).

Se oye el ruido de una estúpida moto,

y vuelvo aquí, a Madrid,

es noviembre,

aquí no hay muelles, no hay bahías,

hoy no tengo de quién despedirme.

Esto me pasa por ponerme a fantasear…

...la culpa de todo es de Otis Redding y de su forma de silbar.

JcS

Bucle

Posso tentare di nasconderti

sotto l’ombra di parole

straniere, ma questo non farà

                                      più facile la fuga...

Puedo pensar que cerré tu puerta

con la idea de abrir catorce más

y me encuentro deambulando

en “ruinas circulares”.

Quise viajar al “sur”,

promesa de renovación (extinción),

ahora he vuelto a las salas hexagonales

de la “biblioteca de Babel”,

me arrojo a los sumideros.

Vivo entre la duda y el comienzo

original y anafórico.

Cada segundo lo tomo

                                    por un nuevo principio.

Posso...

JcS

Lucidez

Por momentos me obligo a recordar

que el mundo emerge a dos centímetros de mi cuerpo,

lo interior es sólo mi particular cosmogonía,

irreal, frágil, condicionada por un sinfín de fábulas,

aceptadas, pero no posibles, un Génesis manipulado.

Por momentos me obligo a recordar

que a cinco pasos está la puerta de este refugio.

Fuera deambula el resto de la existencia,

la parte del hecho que no soy yo.

Ellos, los que habitan los páramos externos,

no son sólo sombras en una caverna

explicables en psicoanalítica terapia.

Por momentos me obligo a recordar

que deseos no son realidades,

que las realidades pocas veces se asemejan a los deseos,

estos se alimentan de la espera,

preparados para estallar en un apocalipsis de cordura,

dura imposición que arrasa mi universo,

aquel que no existe, aunque yo lo habite.

JcS

Conceptos manipulados

Extraña la geografía de tus horas,

si tus manos permanecen, promesa de infinito,

tus pies y tu cabeza marcan el punto de fuga,

cuestión de medidas.

Pragmática tu condición de idealista,

la definitiva revolución sentimental

de hoy, ya no es válida en los deseos programados

de mañana.

Rentable tu entrega permanente y pasajera,

alcohol volátil que embriaga en microsegundos,

con contraindicación, en tres golpes de aguja

te devuelve a los callejones.

Macabra tu lenta y equívoca despedida,

porque suele parecer

que siempre estás de vuelta.

JcS

a P.P.P.

[La cacciata de Berlusconi en Italia, motivo de alegría, y el temor a lo que puede llegar aquí dentro de poco,hacen que me acuerde de Pasolini. Pienso que todo lo que él era, decía y representaba ofendía a esos que ahora se van o, desgraciadamente, están de vuelta]

Brotará como raíz de tierra sedienta; no hay buen parecer en él, ni hermosura; despreciado y el último de los hombres; varón de dolores, experimentado en quebrantos (Isaías 53:2-3)

De ese hombre  busco
más el dolor que el  arte,
de mi cuerpo busco
más el daño que el placer.
Quiero ser discriminado, humillado, maltratado, escupido y vomitado,
y así  empezar de cero.
Mudo la piel de víbora acechante a la que todos temen
por la de ángel guardián,
vengativo emisario, feroz oráculo,
servidor de dioses crueles que juegan al capricho.
Desprecio un mundo
que no quiero cambiar, que no es el mío.
Voy a renacer del mar de Ostia,
de la cabeza abierta,
de la sien sangrante,
y no ser comunista, ni fascista, ni reformador, aún menos artista.
Quiero ser víctima, no ejemplo,
no quiero que la muerte tenga algún sentido,
no busco ser mártir, ni héroe, ni disputa.
Quiero ser sólo despojo entre los juncos y pantanos,
que me devoren los peces, los burócratas y los obispos,
invitados todos al banquete caníbal.

JcS

¿Cuál es la verdad?

-¿Cuál es la verdad? ¿Es lo que pienso  de mí mismo? ¿O lo que piensa la gente, o lo que piensa ese de allá dentro?

-¿Qué sientes dentro de ti? Concéntrate bien ¿qué sientes? ¿Eh?

- Sí, sí, sí, siento que hay algo dentro…

-Esa es la verdad,pero…shhh…, no hay que nombrarla, porque apenas la nombras deja de existir.

Che cosa sono le nuvole? P.P.Pasolini 

Muertos

Los perros  de mi calle

aúllan a los muertos

 que deambulan  a cualquier hora

sin drama, ni objeto.

Ellos,

los muertos,

ya no conocen  

el tiempo y las ausencias.

Para ellos,

para los muertos,

sólo hay presente,

el pasado se les quedó

al otro lado (los recuerdos

son cosas de vivos),

el futuro,obviamente,

es inconcebible

tratándose de ellos.

A  estos pobres,

a los muertos, los entiendo,

por eso ellos siempre me miran

al cruzarnos,

aunque yo no pueda verlos.

Mientras yo estuve muerto

engullía los versos que ahora

irremediablemente vomito.

Entonces todo era presente,

¿qué podría conservar de mí

sin un  futuro donde descubrirme?

Ahora que estoy vivo

siento un amor confuso

por ellos,

por  los muertos.

Hoy  tomo el lápiz,

quizás les dé algún futuro

en dos o tres reglones.

JcS

Ich bin an stupid uomo

Ich bin an stupid uomo

Estúpido, en su tercera acepción: “estupefacto”

Stupirse

 Be surprise

S'étonner

Me asombro de la creciente necedad del hombre,

             necio: "ignorante y que no sabe lo que podía o debía saber"

                        ¿Pero es que el hombre es necio per natura?

Decepción 

anticlimax

banho de água fria

¿La decepción es justa en estos tiempos? 

“Descreída  y exigente esta sociedad”, dicen los oradores.

          ¿Y ellos no entienden el porqué?

Confío en la reinvención del hombre

            reinvention

                        reinvenção

                                   REVOLUCIÓN

JcS

Fugas transversales

Son multitudes las que escapan del rojo al azul

rehenes de un inexplicable y confuso daltonismo de las ideas.

Yo, ignorante quizás de la paleta de colores,

sólo veo en ello una aburrida migración dentro de una escala de grises.

Sí es verdad que el rojo sólo es rojo en potencia que no en el acto,

pero ese azul, ¿no es acaso negro?

¿Será pues el verde el color de la frescura?, verde es el color de la vida,

mas aquí se presenta sintético e improbable.

Quiero saber cuál es la elección correcta,

pienso en la posible mezcla, pero esta me conduce amarga e irónicamente al marrón.

Si decido abstenerme y refugiarme en el blanco,

quizás luego me instale en el arrepentimiento y la nostalgia de los colores.

JcS