Desencuentros

Tú, yo,

términos en contradicción creciente,

elementos de la suma imposible

por voluntad de la partes.

Mío, tuyo,

palabras de valor confuso

en esta premeditada lucha de posesiones,

fruto de los desapegos,

deudora de los afectos.

Ayer, hoy

o un, quizás, mañana.

De esperas y encuentros

formamos un relato

donde la incetidumbre se impone

como fin de cada capítulo,

como búsqueda de un inesperado cierre

que marque el punto de partida.

JcS

Idolatría

De la gratitud serena,

que el viento transporta

desde tu silencio a mi algarabía,

engendraré el último consuelo.

El tiempo de tus olvidos

es alimento de mis recuerdos

libres ya de la infantil impaciencia. 

En mi espera de siglos,

con tu consumación en segundos,

formulé un mitológico origen,

un crepúsculo de infinitas eras,

inabarcable cosmogonía

de universos íntimos.

Una elevación hasta el Olimpo

te fue concedida

por lo secreto de mis anhelos,

por mi humanidad herida.

Tus manos sanadoras dejaron

impronta en mi epidémica memoria,

alimento para las hogueras

en inviernos de calma resistencia.

JcS

Cien soles eléctricos

Bajo la sombrilla de Chéjov,

en jardines de cerezos,

las líneas desenfocadas se presentan

claras y entendibles

ante la lupa de la escena.

La ficción se convierte en la llave

del entendimiento

para los días vividos, 

para las futuras tramas.

Esta realidad confusa, madeja de caos, escrita

en garabatos de tintas múltiples,

se ordena y se muestra pura,

desnuda e intensa,

real y doliente,

bella.

De la particularidad nace la teoría,

del hecho nace la idea,

del tú nace el nosotros

para el sí o para el arrepentimiento,

para la mortificación

o para el medido éxtasis.

A la luz de cien soles

eléctricos, escondido en los diálogos

de salón,

descubro, descubres, descubrimos,

un manual

que no habla sólo de supervivencia,

que habla de una promesa

con palabras ciertas,

con silencios reveladores,

con mutis por el foro,

con aplausos finales.

JcS

Voz muda

Para Ana, a quien siempre echaré de menos 

Ahora de tu silencio

haré canto de desconsuelo,

lamentación bíblica 

por las ciudades caídas.

Tus palabras,

talladas en el viento,

logran ocupar otra memoria

más allá de los días compartidos.

Las lluvias de otoño no te reconocen

pues tú cuajas primaveras

con vocacion de eternas,

mientras, mis esperanzas se congelan

en inquebrantables inviernos.

Tu voz, muda, halla reposo en mis adentros

mecida por la pena.

Tu callada lengua descifra los enigmas 

de las construciones ideales

dejándome sumido en un purgatorio de preguntas.

En las horas que me queden

inundadas de recuerdos

buscaré hallar caminos no trazados

siguiendo tu sombra

tejida de luciérnagas.

JcS 

Disciplinas para conocerte

Si del comportamiento 

de la materia y la energía,

la mecánica cuántica

es explicación exacta,

seguro que serviría para descifrar

tus vaivenes y viajes de ida y vuelta,

tus transformaciones en el espacio

tiempo, tus múltiples dimensiones.

Si la teología sobre el dios que no conozco

es búsqueda y explicación mística,

quizás me sirva para desvelar

tus misterios últimos,

epistemología de tu persona.

De la astronomía, 

que busca infinitos espacios,

universos ignotos,

haré herramienta para medir tu lejanía

que te coloca a años luz

de mi entendimiento.

La formulación química

puede describir

la clave de tus extrañas

combinaciones moleculares,

tus imprevisibles reacciones

a mi sustancia.

Pero es solo con la poesía,

con este brotar de letras, palabras y frases

como quiero conocerte

y que tú me conozcas.

JcS

Rencor, verdad, olvido y cura

 

Si a la visceral guerra y rendición

de los sentimientos y el placer  

no le sucediese la reconstrucción cicatrizante

el absurdo maravilloso no tendría sentido,

ni su continuidad, sea lógica, ilógica o a medio camino,

sería posible.

Esta realidad,

plena de significados

apuntados en esquivos y seductores significantes,

tiene en el “volver a empezar”

su medicina y su promesa.

La pasión y el olvido conforman

la correcta y más humana alternancia,

lo demás,

pura cosmética barata nacida de la hipocresía

y la sonrisa falsa,

miedo a la soledad y al abandono.

De lo dicho y de lo sentido

no surge culpa ni arrepentimiento,

en el silencio está el origen de la necrosis última.

Santo, santo, santo, repite Ginsberg,

santo lo romántico y lo obsceno,

santa la verdad que hiere, sangra y cura,

santo el rencor que nace del desengaño,

santo el hombre que ve la miseria

como punto de partida.

JcS